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PATRICK  TAFANI

CLÔTURE  DE  LA  PAROLE

 Les éditions  de l'Inaperçu

(Extraits)

Sécheresse  en  sueur

Le règne situé des abdications

Le maître mot des bretteurs s'adonne à des ruptures spacieuses, une pensée malheureuse qui s'invite au bal des primats.

Fleuve déshabitué dans le charroi des nains, le maître mot usité et émondé des canopées en son ciel bas de hautes futaies.

La captive mémoire déplace les fontaines, élève le vide, se bague d'apparat, ô futur en érosion, fusée inaccoutumé; la perpétuité en monde possible.

*

Dans l'ordre du mensonge la vérité commande à se défier d'elle...

*

Dans l'immensité décroisée de la conscience il n'y a pas de pensées strictement heureuses, et pourtant l'on peut en convergence gravir le doux courant d'une pensée fluente nous envahir.

Telle est l'indicible tiédeur de notre condition et de notre persévérance.

*

Si tu rends captif le vent, les éléments te rendront prisonnier de toi-même et des autres. La soif d'un feu ajouté au vent est inextinguible. Paradoxe de l'enfermement.

*

Pavot - verger - ivresse, là où se simplifie l'enfant volière et le rouge feuillage, horizon penché longtemps encore sur nous, nous mis en abîme et titubants de soleil.

*

Crispation des yeux sauvages, le futur en voilure groupé par les vents, les terrestres vents condamnés à mourir en mer peu profonde, hauts comme des firmaments en mal de partance, insaisissable paresse posée, un point de fixation extrême du plus mouvant des lointains.

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HÖLDERLIN  OU LE  FUTUR  D'AUTREFOIS

Se fonde chez Hölderlin le lent soulèvement de la terre jusqu'aux étoiles, féeries de l'âge des titans qui plissent l'essieu nival de l'univers pour ne retenir qu'un souffle, le souffle débordant de la main qui se déplie.

isage désordonné de Friedrich Hölderlin, visage impérieux des futaies dans l'équilibre du feuillage désuni, visage-médian où se risquent l'ubac concis de la parole avec les vastes rémiges qui aimantent, sans cesse, le pli de l'oeil vers l'aveuglat des fauconniers.

Pourquoi ce tournoiement, ce visage de neige? Cette colossale légèreté inquiète, vole, virevolte et va de plain dans l'ajoure des abîmes.

Il est une réponse bouleversante, une main de l'enfance qui affine patiemment le sureau de son âge et l'ente aux herbes-fleuves des musiques, à l'archet-tille des prairies, à l'exploration infinie d'une poche de terre, d'une part de ciel... des bouts "en bleu adorable" qui s'informent d'un monde, un monde qui infonde et fonde les dieux.

Les dieux et les grandes élégies, puisque les cimes en sont pourvus, puisque déjà l'hymne en est le verbe. Le tremblé de Hölderlin emporte le feu, l'éclair, l'adieu, un creuset de l'illimité terraque sa vie et ce seuil instable pressenti depuis Maulbronn, visage nommé où la Grèce fulgure sur ses parapets d'innocence et de loyauté.

La Grèce, la fascinante qu'il veut rejoindre pas à pas dans le haut lignage du risque, dans l'insuffisance même des dieux, afin d'y écrire le manque éternel de ceux qui portent complétude.

Et le merveilleux s'avance sur le miroir de l'amour, semblable au Neckar, où se fortifie le mythe qui étendra sa liberté et sa poétique pour les générations futures, celles qui ont compris l'accord du monde entre le sacré et l'effroi de l'homme.

Douce et intrépide fontaine de Castalie, la mémoire revient avec les amis d'un jour ou de toute une vie, fontaine qui redonne la parole, la pure parole de l'oubli et de la souvenance, comme la fleur se détache du fruit et invite le feuillage à se tenir au plus près de la vie. Cette vie dans la question du voyage, cette vie dans la question de l'incertitude lui appartient invariablement dans le choix qui le tourmente, dans le choix où mûrissent ses clartés d'invincibilité.

D'innombrables oiseaux dans les forêts d'Hölderlin, mais le chant lointain surprend toute solitude, lui rappelle la séparation, la primordiale séparation de ceux qui s'aiment et s'aimeront sans fin comme l'archipel d'un même coeur. Diotima est venue et le foudroiement s'accomplit, la blessure se referme pour s'ouvrir à nouveau dans l'hypogée de la nuit, dans le murmure de l'étoile... Et les dieux déjà s'étonnent de voir l'ombre s'étourdir de lumière et briller si fort, que l'émerveillement et la saccade en sont aveuglés.

Dans ces confins où ne règnent ni passé, ni futur, deux êtres vont se rapprocher avec ce qui est la dilection suréminente, la frondaison des jours, l'alliance de chaque distance de vie, le chatoiement imperceptible de l'empan de l'âme, la naissance-faconde de l'amour avec l'amour.

Mais l'archimage avec les dieux, Hölderlin la sait improbable. Au sommet de l'inexprimé, le trouble, l'écueil, la convergence et l'effondrement amoureux sont constants, l'éternité est close, c'est la défaite ouverte de se croire victorieux.

Est-ce l'inconcevable chute qui monte jusqu'aux yeux, est-ce le jeu scandaleux de tout temps vécu ou pressenti, l'entaille dans la munificence appauvrie du ciel, la déchirure sur le repli des canopées, le bâillon de l'ange et le saut de l'enfant qui réciproquent le vertige au néant, le feu à l'apparition?

Hölderlin se dessaisit encore, il laisse l'opulence des "barbares" se refléter sur les miroirs de l'inquestionnable réel, laisse se dissoudre la nouaison céleste pour les lassitudes et la résignation de Hombourg et de Nürtingen. L'Amour en son Amour, dégrafé; ses yeux se sont perdus, ses mains n'ont plus senti la foudre du désir et du corps, et la communion des amants se déconstruit, pour se bâtir ailleurs dans l'indicible givre solaire et l'instant ivre des dernières étoiles dicibles.

Diotima s'apothéose et retourne au ciel. Seule la poésie s'inaugure, seul la poésie se diffracte dans sa closerie de lumière pour mieux rendre à l'Ouvert tout ses possibles, seul l'inouï du poème reste.

Désormais l'oeuvre diamantée maintiendra ses laves d'origine, mais poussera plus loin le langage au delà de l'inconnu. La solitude d'Hölderlin devient sanctuaire-créatif; montagnes, fleuves, oiseaux, accompagnent le don magique d'évoquer l'imprononçable. Le "chant" fulgure en "destin, des lieux se créent, des lieux reviennent, Patmos renferme l'Unique, l'aigle futural déplie ses ponts, sur la mer dans ses vaisseaux d'or le lierre remonte vers son île bienheureuse, l'orage et sa force de concilier terre et ciel, évincent le courroux des abîmes, portent le don dans la voix des volcans, essaiment la vie dans le tonnerre des silences. Peu à peu le verger devient Neckar, le Neckar devient verger, tout peut se réunir à présent et garder sa propre image; le mot est prononcé.

Hölderlin est parti, parti si loin que sa main nous touche, nous brûle un peu, lorsqu'une rivière améthyste et neigeuse nous vient au visage, lorsque comme un rire retenu des dieux fervents viennent jusqu'à nous, et, d'une dernière perfection, s'élève un chant unique dans le ciel.

Viel tuet die gute Stunde.[1]

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 Recueil  " LES MILLE  VISAGES ".

Éditions de L'inaperçu  (Droits réservés).

PIERRE  SOULAGES   LE  SOLEIL  OUTRENOIR

   Soulages, et la lumière arrêtée par les étincelles, par la couche de froid, jadis et à présent, étirée sous un feu primordial, le noir ici n’est jamais noirceur mais beauté béante à travers l’aubier d’une nuit repliée. La texture semble se mouvoir en une longue et matricielle immobilité mais c’est déjà la controverse de cœur qui est plus frappante depuis que ce coeur a uni la nuit dans sa noble élucidation.

   Seule et à vif, la couleur possède l’amplitude du nadir où l’ostensible se fraye le passage des arches pour  apparaître mélangé d’abîmes et de merveilleux.

   L’étoile se recentre dans le nulle part de la forêt ; c’est le plein jour de l’évidence heureuse, de la magie surdimensionnée des lointains. La patience de la surface se fait profondeur et la taille-douce et sa morsure composent le vertige et la naissance de l’encre qui se répand et s’édifie.

   En creux, le litige de la fluidité et de l’épaisseur s’exonde, la transformation s’apparaît, se dévisage puis s’estompe vers ce noir amoureux, ce noir charnel qui se courbe, s’aventure dans la matière, le feu, la création.

   Pierre Soulages travaille et sillonne le cuivre jusqu’aux confins du risque vers ces territoires inavoués, tempérant les soucis de l’inconnu.

   A l’arrachement, le point culminant, l’effort drapant la gravure ou la toile, la suite titanesque, le désir d’effondrement et d’élévation se succédant. Puis en une fulgurance fulgurée le commencement créé, le pli qui rend lumière, la lumière qui rend le pli, comme une main pensive se pose sur la liberté éprouvée du soleil outrenoir.

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Ce texte fait partie du recueil " LES MILLE VISAGES ".

Les Éditions de  L'inaperçu.  (tous droits réservés).

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ANDRÉ  DE  RICHAUD  OU  LA  FOLIE  EXTRAORDINAIRE

                                       Droits réservés                          TP         

  Homme de l’équinoxe et des neiges d’été, étole des jeunes filles où se tisse la toile d’argent du papillon fourbu, jamais autant d’abîmes sous le silence des hauts versants.

  L’absence inconditionnelle de ceux qui vivent parmi les anges. Ce songe est imparfait, accroché à d’immenses territoires tenus par une seule main, main blessée contre le rocher de l’incroyabilité, la main d’André de Richaud.

  Faut-il aujourd’hui la garder contre son cœur comme un grand oiseau épris d’une liberté de dormition ? un grand oiseau démultiplié pour une seule demeure ; la montagne de tous les vents.

  Puis il y eut la pierre et ce dessin dans le ciel, le voir et le parlé erraient toujours sous un aspect de sang glacé, derrière la valeur des chemins jouait la péninsule du silence qu’un autre silence plus lointain apprivoisait à la rumeur qui ne devait rien aux caravaniers de l’écho. Et après ?

  Cœur éclaté déjà et sans tache pour l’invisible titubant des rivières heureuses, pour ce feuillage d’aujourd’hui augmentant en blondeur les labours d’autrefois, tout un hommage d’épiage et de tremblement venu du bord des lèvres, du bord des yeux, où se referme le vrai visage, le visage du mot et de l’ombre aussi saisissable qu’insaisissable. Et après ?

  André de Richaud ne revient pas sur ses pas ; la Fontaine des lunatiques c’est la jeunesse splendide et effondrée, le sang et la saignée, une musique exprimant l’inexprimable, un nu penché presque enivré, une saisie d’espérance, une stupeur dans l’argile ou le miroir. Et après ?

  Les temps demeurent comme les tonnerres font face au soleil, dans la poche du ciel un mouchoir rouge reste attentif à la blessure qui se dérobe à la souffrance du cœur, à la main, à l’or des fontaines. Et après ?

 Après, la musique extraordinaire de tout un monde revient, et le ciel fou encore très bleu, s’apparente à la nuit.

  Jour, et ce fut le corps absent qui s’éprit de l’œuvre des pierres ; la main en voussure désigne les nuages, l’écriture fuyante dans le calame des eaux.

  Jour, et ce fut l’ouvrage, la matité des astres, la noirceur cannibale du nombre, l’infini assiégé, piétiné, dans la liesse des troupeaux.

 Nuit des ornements imprémidités sur  la terre innocente à l’orée des bannissements, le vieil usage dans la peau des loups ; le feu de la horde et ce jeu imprécis qui demande au silence sa fierté implacable. C’est la béance, le plein empire froid et dérouté d’André de Richaud.

 Une jeune mariée avait peut-être bu l’or des fontaines, sur ces chemins aux couleurs orangé près de cette ancienne demeure où s’instruit l’ébloui, où se perd comme la vie, le matin décisif.

Et le hasard avait pointé, comme une insolence parmi les anges, sa nécessité, sa course anormale à travers l’inconnu, son risque virginal d’attente et de beauté.

André de Richaud en équilibre sur plusieurs mondes, vers les crêtes ouvertes et tranchantes de Novalis ; mondes émondés du langage, névés éternels pour un glyphe-vertige résolvant toute la ligne alchimique des douleurs non écrites, des douleurs non pressenties.

 Les deux ombres rieuses d’André de Richaud ; la peur et l’aveuglat issus d’une rixe hasardeuse où tout a été compté au plus près de l’effroi, des forêts et des combes. Brouillard couché dans le ventre des saisons, brouillard seul advenu pour une clarté de neige, une opacité d’oiseaux merveilleux, un linge tendu à l’extrémité du vent, ce vent aussi puissant qu’un sommeil de forçat.

 Les pluies sont venues bien avant l’éclair, abeilles et escarboucles se succédant comme une mer en fusion réinvente en pensée l’immensité et la profondeur des vaisseaux de pierre qui s’enfoncent dans la terre.

 Et puis il y a la nuit, la nuit sans lisière, là où tous les arbres de la forêt s’ébranlent et marchent comme une armée en rupture, vers le désert des étoiles.

 Le Prince était donc venu. Il s’était assis près des remparts de Sault, sur ce rivage de haut lignage, et avait laissé à l’enfant bleu ses souvenirs futurs qui lui donneraient enfin la parole ; la parole silencieuse et sauvegardée.

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Liens autour de l'oeuvre d'André de Richaud : En préparation.

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 AVANT  LE  TEMPS

(Extraits)

Nous sommes poussés. L'ennemi est à portée de souffle, dans la gorge, le ventre, sur le litige des épaules, sur le faste des mains.

Lapidaire, elliptique, l'ennemi s'étonne, l'ennemi paresse, s'essouffle et reprend haleine. L'ennemi ton maître, ta méfiance avec si peu de défiance, cet ennemi, ami, qui ne ressemble qu'à toi.

…

Les vignes où nos souvenirs retiennent les lices. Pensives les longues allées à peine labourées délivrent le souffle des dernières vendanges sifflées par l'éclair traînant qui monte de la terre.

Un tissu de soie sur un visage d'abeille: la phrase ruineuse qui ouvre ses coffres.

…

Le temps qui casse le temps, le rend hors-temps.

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Pour des pages déjà écrites soyez l'indulgence, le rire de l'enfant sur la balançoire de l'azur, le clignement des yeux dans le tympan du soleil, la douce rivière tumultueuse gravide sur ses rivages, l'épiage dans le désastre de la moisson.

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Ce vert succédant au vert et devenant le mauve de l'orage.

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Tout temps impose son cadran solaire. Des vides entrelacés forment la viscosité du charme quantique. Si lointain que la conscience se révèle plus lointaine.

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Foudre et ivresse

Pauvre et riche Duc de Clarence qui voulut mourir dans un tonneau de malvoisie et qui mourut ainsi.

…

Proche l'absence, proche comme une main se lève et soustrait le temps à sa capacité de fuir. L'absence inclémente qui grandit à mesure que l'on s'éloigne, et que l'on garde invincible en soi lorsque les autres s'en libèrent, insolemment.

Injustice? Je ne sais et ne veux savoir. Une feuille encore vivace se détache et tombe dans le lac. C'est une absence aussi pour la multitude de la vie, feuille d'un vieil arbre rejoignant le fond insondable d'une calme conscience qui appelle et appellera toujours.

…

La nuit bouillonne de larmes et mon sommeil abstrait cherche les lumignons d'une paradoxale censure.

La vacance renoue ses hébétudes non dissimulables pour l'écriture.

Le repas homérique est donné; je vois s'attabler des visages écrêtés qui reviennent d'un été lacérant.

Fuyance. Allons aux collines, la mémoire est un aigle, elle cimente les cieux. Allons au delà de la mémoire, au delà de la voûte, un empire ne s'y pose pas mais tout un rêve afflue de mille rêves et se répète; rêve, rêve, rêve...

Indéfiniment                         dans                         l'univers.

…

"Tu avoueras dans le cloaque de ton mensonge, jusqu'au bannissement, jusqu'au bûcher".

Ainsi jasaient les bons prêtres de l'inquisition. Mais est-ce vraiment jaseries de prêtre et manières d'inquisition? Ne serait-ce pas là des paroles de tous les jours, portables à souhait?

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Qui mieux que la musique nous invite à quitter les mots, à demeurer libre dans une impénétrable nuit-oxymore, et qui mieux encore, nous invite à revenir sur quelque mot imprévisible dans un pérenne déséquilibre qui blute l'intime et le lointain?

Ce lointain ricochant en prodige sur les timbales, les violons, les cors et les hautbois, ce lointain accouru sur la baguette du Maître et traçant dans les blanches et les noires un arc-en-ciel de feu, aussi haut qu'une aiguille montagneuse laisse se dilater les intimes alcyoniens.

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Crainte du sommeil abusif

Si tu écris sans dépassement, ton écriture sera vite érodée, séchée, délitée... De cette roche poreuse et ballottée, il ne restera que reste de sable et cette banale chronologie qui de poussière en poussière réciproque et prolonge le désert.

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Très largement imprégnée de grandeur la timidité des cimes.

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Arsenal minier que le critère de penser.

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On nous aura déshumanisés lentement, lentement afin que l'homme oublie tout le faisceau de lumière qui le fondait, l'originalité qui le portait, la lutte plénière qui l'anoblissait, la clef de voûte qui le construisait.

Où trouver le gué, l'ami, la pierre du franchissement, le dépliement du monde?

Les nouvelles aurores, celles qui sont hors-destin auront notre dilection, notre nudité. Et de jour en jour, sous un ciel silencieux, tout le ramage merveilleux des hôtes de la vie, lentement, lentement se fécondera.

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On ne peut le matin s'ouvrir à l'enthousiasme et le soir se fermer à l'enthousiasme.

Paradoxalement il y a des mots imprononcés dans la conscience. Ce sont des mots-miroir.

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La stupeur continuelle; la vie traversée. Où s'infonde l'instant. La flamme d'une bougie en libration du regard.

…

Incorrection. Les mots s'appauvrissent dans toutes les formes du langage. Brasure avec la tige d'appoint pour une soudure idyllique. L'âme et le corps.

Rendre le corps à l'âme, l'âme au corps, la grande réconciliation, la mythique épreuve de la vie lorsque la vie s'éprend de la vie.

Incorrection. Mais qui surprendre dans cette corolle neigeuse et astrée? Nietzsche dans l'appui matutinal de Kierkegaard?

…

Le feu et la hache du père, amandier longue blessure, branches tronquées où s'insère le travail guerrier de l'insecte. N'est-ce pas ainsi que la vie continue son oeuvre?

Mon bel amandier, j'ai souvent côtoyé la pauvreté de ton ombre, soleil de l'effroi. Patiemment et le dos tourné aux étoiles, j'ai retiré le feu et laissé meurtri la hache du père.

…

Coupable de quoi? Vous aviez assemblé l'orage, ses mille éclairs, ses poings de paresse, ses cuirasses d'ivoire, son jeu d'horloger, ce fou dérèglement de la grande aiguille passant les heures au crible des solstices émargés de colère retenue.

Coupable de quoi? A couvert, sous les grands cerisiers; le mahon abrite sa chimérique rougeur. Un profond labour sans feuillage et sans cheval de trait fume dans l'hiver des grillons. Le passé crie au midi des parchemins.

Coupable de quoi?

…

 



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