parelie

                                                             L'éphèbe



                                                                       LE  PASSER  OUTRE



 J'étais sans défense devant cette figure qui, assise tranquillement à ma table en considérait la surface. Je tournais autour et me semblait étranglé par elle. Autour de  moi tournait un troisième personnage qui se sentait étranglé par moi. Autour du troisième tournait un quatrième qui se sentait étranglé par lui. Et cela se poursuivait ainsi jusqu'aux mouvements des astres et au delà. Toute chose se sent serrée à la gorge.

                                                                       Franz Kafka


 

 Il faut faire la différence entre l'oeuvre de sang et l'oeuvre qui parle excellemment de sang.

                                                                    Roger Van Rogger


 La vie passe comme un éclair
 dont la lueur est à peine saisissable;
 dans leur stabilité, terre et ciel persistent indéfiniment,
 mais le temps qui vole effleure le visage de l'homme et le change.
 O toi qui sièges devant une coupe remplie et ne bois pas,
 Dis-moi: qui donc attends-tu ?

                                                                      Hermann Hesse



 Pourtant, je me souviens: quand j'étais triste, découragé, sans goût ni estime pour personne et surtout pour moi-même, quand j'étais prêt à renoncer à l'effort, à me laisser vivre facilement, petitement, bassement, je me disais: "Il y a Mermoz... il va revenir par-dessus l'Atlantique... De lui, de lui seul, j'aurai honte. Il va revenir, il ne me refusera pas un peu de sa vertu".

                                                                        Joseph Kessel


 
 Plus l'ombre est précise, forte, inévitable, plus on a la chance de faire vite, clair, foudroyant.

                                                                       Nicolas de Staël



 Dans ces drames l'homme est toujours un être composé de contrastes: et la destinée en tire les effets les plus imprévus dans des antithèses subites; toutes les idées sur la vie sont vaines et inconsistantes, parce que chaque idée appelle, avec son contraste, la conséquence opposée à celle qu'on attend.
 
                                                             Hugo Von Hofmannsthal

 Oui, la rivière est profonde, et vastes et paisibles sont les eaux de mon enfance, dans un royaume que j’ai crû quitter il y a longtemps. Tous les chevaux du roi y pourraient boire ensemble à l’aise et tout leur saoul, sans les épuiser ! Elles viennent des glaciers, ardentes comme ces neiges lointaines, et elles ont la douceur de la glaise des plaines. Je viens de parler d’un de ces chevaux, qu’un enfant avait amené boire et qui a bu son content, longuement. Et j’en ai vu un  autre venant boire un moment, sur les traces du même gamin si ça se trouve - mais là ça n’a pas traîné. Quelqu’un a dû le chasser. Et c’est tout, autant dire. Je vois pourtant des troupeaux innombrables de chevaux assoiffés qui errent dans la plaine - et pas plus tard que ce matin même leurs hennissements m’ont tiré du lit, à une heure indue, moi qui vais sur mes soixante ans et qui aime la tranquillité. Il n’y a rien eu à faire, il a fallu que je me lève. Ça me fait peine de les voir, à l’état de rosses efflanquées, alors que la bonne eau pourtant ne manque pas, ni les verts pâturages. Mais on dirait qu’un sortilège malveillant a été jeté sur cette contrée que j’avais connue accueillante, et condamné l’accès à ces eaux généreuses. Ou peut-être est-ce un coup monté par les maquignons du pays, pour faire tomber les prix qui sait ? Ou c’est un pays peut-être où il n’y a plus d’enfants pour mener boire les chevaux, et où les chevaux ont soif, faute d’un gamin qui retrouve le chemin qui mène à la rivière. . .

                                                                Alexandre Grothendieck




 Dans un grenier où je fus enfermé à douze ans j'ai connu le monde, j'ai illustré la comédie humaine. Dans un cellier j'ai appris l'histoire. À quelque fête de nuit dans une cité du Nord, j'ai rencontré toutes les femmes des anciens peintres. Dans un vieux passage à Paris on m'a enseigné les sciences classiques. Dans une magnifique demeure cernée par l'Orient entier j'ai accompli mon immense oeuvre et passé mon illustre retraite. J'ai brassé mon sang. Mon devoir m'est remis. Il ne faut même plus songer à cela. Je suis réellement d'outre-tombe, et pas de commissions.

                                                                         Arthur Rimbaud 

 

Que tu dois être belle ma Sorgue aujourd'hui en fin de poésie, vers mes anciennes écritures aimées par les Dieux, dévot rebelle parmi les vertiges menaçants et mes oiseaux aux ailes de bois qui retombent toujours, que tu dois être belle ma Sorgue aujourd'hui en fin de...

                                                                            Patrick Tafani



Que le risque soit ta clarté.

                                                                               René Char



Parvenu au soir de sa longue journée, le laboureur des champs de l'esprit n'éprouve que sa propre fragilité.

                                                                    Achim Von Arnim

 
 

 Droits réservés. T.P



BESTIAIRE  DE  LA  MAUVAISE  MAIN

Le chemin en flammes était le jaloux qu’il fallait bâillonner coûte que coûte afin d’être dans l’arasé du corps le chemin ruineux d’une future conscience.

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Dans la conscience se joue toute l’interprétation du monde. Le désarroi, l’ambiguïté, l’aliénation, se trouvent ici comme piégés par la magistrale clôture de la Parole qui s’établit d’elle-même comme le hasard emporté par le réel nécessaire.

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Nous sommes compromis, c’est notre point tragique parmi le fondant de la Nature et notre solitude fondée à décrire en lambeaux tous les possibles du temps.

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Le langage dans notre corps fait partie des grands festins lapidaires qui réciproquent les mobiles de l’existence. Une pierre cicatrise la béance du silence solaire, rend plus fiduciaire la marche inévitablement acérée de l’éclair.

Lointain comme un ami annoncé, le dialogue s’éprend des jeux malheureux de la Providence puis devient aristocratiquement dépositaire d’alluvions prolifiques au feu. C’est ainsi que se resserre le nœud de la liberté entre le poignet et la gorge.

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En essaim ou en essaimage, tels sont les Dieux ni changés ni inchangés à la nervure tellurienne du ciel.

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Yves Bonnefoy et l’allée des Busclats

Par l’imperceptible où se cache et se dévoile l’affection en mesure infiniment mesurée.

L’improbable et l’abeille des destins pressentis par la tige du refus et l’attente de Caromb ; des pères et des amandiers.

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  Lézard inapproché de mes murailles, mer encore plus profonde qu’un abîme, et ce vent de ruchers émietté par la plane des abeilles bleues, villages hauts et silencieux régnant dans les vignes, révoquant l’étiage et la barque échouée ; tout peut-être a été dit ; parole bue sur le sillage des oiseaux et le partage des Sorgues pour qu’une source demeure en amont de la soif.

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Là-bas avant que toute fatigue ne nous retire le désir de là-bas.

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La courtisane de Méthamis

Sa gorge où coulent toutes les rivières de l’enfance et du merveilleux et où sourd sans attache la munificence des forêts.

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Lecture après lecture la somnolence peut nous poursuivre tout le long d’une vie, puis l’effroi, qui nous surprend à somnoler encore dans le saut de l’éveil…

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A l’âge où l’on éteint la lampe.

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Ils ont accompli le miracle des mots, le miracle de la couleur. De vieux villages de Vaucluse s’en sont souvenus comme on jette une armure pour se battre à main nue.

Leur silence était si noble qu’ils parlaient à tous, la montagne insistait et ouvrait des brèches dans le ciel.

Hors cadastre les bras et le regard portaient l’eau au sommet qu’un homme simple avait déposé au bord du chemin.

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Cette fatigue qui m’observait du dehors possédait la force hirsute de la grandeur ; je m’y attachais imprudemment. Mais une autre plus labile avait choisi le cœur irréel de ma pensée et semblait s’y reposer à loisir, comme un enfant effronté se rit de sa conduite.

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Il serait peut-être temps mais il est un village où sur le parvis de ma joie un pas ténu résiste, résiste…

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A la tombée près de Carpentras je cherchais encore un bout de terre bleue, un Magritte victorieux  pour courir éperdument parmi l’épiage des coquelicots.

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Je songe aux premiers instants de la Nesque lorsque amoureux du ciel  et creusant le balandran de l’éclair l’eau dormante de mon futur fulgurait.

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Des morceaux peu efficaces de conscience collés à d’autres morceaux de conscience encore moins lucides et vous avez le grand livre ouvert de la pitrerie avec son marque page épris de damnation.

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Il existe l’ignorance de l’homme mais ne me dites pas que l’homme ignorait… L’alouette et la salamandre.

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Tissant dans la nuit des neiges bleues le vent imaginaire de l’île de Sein noyait sa danse par les haubans munificents de la mer.

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Sur les tristesses du ciel rêve le cormoran…

De l’épousée à l’intime lui seul connaît les défaillances de la nudité ; dénouant le frêle hommage des vents son silence résonne aux parois des échos, rêve le cormoran.

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Temps nuptial des guerres blanches où l’effort de la mer se falaise dans le colossal, temps des orages et de l’anéanti ; je suis l’homme arrêté.

Toutes vos couleurs magie de l’estran ; les hors de ciel, les enchaînées, les magnifiques caravanes sur de sublimes fenêtres noires, les ajoncs de l’ouvert et la gorge rouge des oiseaux de la terre ; je suis l’homme arrêté.

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Il y a des maisons de lumière blanche aux volets bleus et l’océan semble suspendu à une mémoire océane arasée ; rien ne peut s’ajouter à rien ; une ligne verte se succédant, sans drame apparent, à d’autres lignes vertes ; pli après pli.

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Pour un Jim Harrisson

Un colosse pulvérisant les mots et les mots retombant sans fracas en tache d’or, un tonnerre dévastant ces éternelles réunions de famille baignant dans leurs sauces pestilentielles de solitude et de létalité, un arrière regard martial fusillant les étoiles et riant à pleine tête de voir ces merveilleuses en perdre leur intensité, un visage à décuirasser les bellâtres chosifiés de la littérature, un visage à pourfendre la beauté débilitante des communs.

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L’écriture ne nous sauve de rien, nous victorieux d’un désastre et confusément trahis.

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Multiple et pour l’amour du seul qui vive.

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Dans sa nudité, profil aphoristique d’Emmanuel Lévinas.

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Afin que l’ineptie se propage en quelques mots : ma conscience concise complice des concordances concentriques.

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Double peine

Nous jouons dans la cour des nains sans le sourire de la vie.

BESTIAIRE  DE  LA  MAUVAISE  MAIN

Les mots aussi sont chargés de temps, tandis que nous les prononçons ils consomment du temps, et les mots eux-mêmes, (...), j'y insiste il faut, il faut que vous me compreniez, les mots eux-mêmes sont du temps, parce qu'ils rappellent des souvenirs, parce qu'ils renferment en eux ce que peut-être nous ne voulons pas du tout leur faire dire de surcroît.

                                                              Peter Härtling - Lenau.

Brévité du thym sur la canicule sang des coquelicots.

C'étaient de vieilles façades où les mots s'effaçaient peu à peu avec le lointain des amandiers; c'était la richesse des jeux avec leur pauvreté consciencieuse, écolier mal venu sur le parapet des étiages.

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Lenteur des étoiles, douceur des mélodies, la traîne de l'ombre et de l'infini.

Dans la force.

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La montée de terre aux extrémités débordantes de l'alouette.

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Il y avait ce doute à jamais perdu et cet oiseau à en déchirer le ciel qui parvenait au delta de son oubli. Les terrassiers prirent le chemin le plus court, celui des confins. Le peu de monde qui restait souilla les beaumes et finit par effacer leurs noms. L'étoile géante, la Bételgeuse mirabilis se ravisa à éteindre le plafonnier de la nuit, et le mal ainsi fardé acquit en un seul souffle les ocres et la faveur des mouches.

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L'évidence des tard-venus recouvrait l'esprit de radicalité qui nous traversait dans les temps anciens. L'inexpérience portait l'habileté du vainqueur en vase clos, soucieuse d'accroître le vertige des lignes obscures et la parole énigmatique du labyrinthe.

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Ce sont les hirondelles de juillet, leur mort dans la défaite du ciel est annoncée et je vous parle de si près.

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Il n'y a pas de souvenirs dans le chant d'un oiseau. Nous, nos mots n'ont que le souvenir pour porter la présence, et c'est ainsi que la parole fonde l'absence, l'absence qui reste en nous.

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Tirésias aurait pu langer ton avenir comme on désapprend aux oiseaux les vœux de la lucidité, et sur sable qui bâtit la grande citadelle des lignes de ta main.

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La maison bruissante, le grand chêne, une sentinelle... Les signes cordés encore par l'âge mesuraient leur éloquence à rétablir l'architecture la plus dicible du passé.

Ma table de pierre, que des aromates maintenaient, invitait à l'offrande, à la faconde du lieu; le silence ici  avait péri avec les chiens.

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Par le cœur les oiseaux écreusent leur nid. Oiseau-incendie, la magie d'un seul mot ébarouit le geste minotauré du labyrinthe.

Un langage désempli de mémoire; tel est le fruit, l'offrande de l'œil des sérivans.

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Montent les étés/ et/ l'oiseau affaibli/ montent.

Au sommet des trébuchants/ ma chute/ aussi éphémère qu'un pas/ que l'on dérobe à d'autres pas/ moins consumants.

L'eau d'avalanche est bleutée/ qui étire le feuillage vers la mer/ sourd à nos yeux les plus grands/ le péril s'avive en proie au dénouement.

Montent les étés/ et/ l'oiseau affaibli/ montent.

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C'est certain, les mots s'oublient, les mots les plus précieux se donnent aux confins, et les hommes aussi ne reviendront pas.

Aux serments des années par la route de Saumanes, bien avant l'âge des eaux noires, sur les oxymores hésitants, les mots s'oublient et l'exil passe, c'est certain.

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Lorsque nous aurons réappris la mort nous pourrons imprudemment parler de la vie.

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L'homme avait chassé de son corps la bête innommable qui remontait sans cesse vers les lignes de désunion. Pour lui, seule l'intuition primitive possédait dans sa totalité l'œuvre et son devenir.

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Ne plus savoir écrire, ne plus savoir s'inquiéter, à mi-hauteur se propage l'indicible, l'âge sans suite, l'âge redoutable, prisonnier, prisonnier, d'un dernier soleil établi.

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Les critères imprécis : les valets et les désespérés.

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PAROLES POUR CEUX QUI REMONTENT LE VENT

On leur avait donné le choix, devenir rois ou bien courriers des rois. A la manière des enfants ils voulurent tous être courriers. C’est pourquoi il y a seulement des courriers, ils courent à travers le monde et, comme il n’y a pas de rois, ils échangent à tue-tête les messages, du coup dépourvus de sens. Ils mettraient volontiers un terme à leur misérable vie, mais ils n’osent pas, à cause du serment de fidélité.

                                                                            Franz Kafka

Dans la campagne de Vaucluse j’ai souffert comme jamais mais en

pleine mesure, l’éclair se répercutant…

Dès la naissance le compte à rebours avec le ciel, la raison et l’absurde.

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Le discourir de l’homme ; une zone apocalyptique où s’infecte l’infâme.

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On nous aura malmenés jusqu’au crachat de bienséance.

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Un mot encore et c’est l’amour absorbé des montagnes qui s’écroule.

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Bondissants les astres et mon amour perdu…

La blessure est trop profonde pour revenir au sang.

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C’est ta gorge l’hirondelle où s’émeuvent les chants.

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Il s’était tu depuis longtemps…

Ces mots avaient rejoint la paresse du lac sous les dehors apocalyptiques de sa parole intime. Il se savait en fin de course, bâillonné par le rien immense de ses arrières pensées.

La nuit cruciale gouvernait, deux astres fusèrent dans le désordre d’un autre monde. Tout  devenait plus sombre encore et le Vaucluse l’attendait.

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La nature réconcilie et l’histoire sépare, j’aime dans leurs doutes les vérités abusives.

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Mon cœur m’était apparu bien hors de  moi vers les confins d’une nature indépassable.

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Le ciel de Vaucluse n’est pas un ciel, c’est une enfance de mille cieux aimée du crépuscule.

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Au sud du monde les sept climats… Lui dans la perdition des grandes continuités thyrcide leur vertige.

Le tempérament des dieux avait pris le pas anxieux des thaumaturgies. Reste son silence peuplé de mots sur la rivière lointaine et inaperçue des saisons.

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Ce jour indestructible qui vient je ne veux pas le vivre ; l’indestructible jour remis à l’indestructible nuit.

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Le ’s’ diluvien de Saumanes pour que le soleil demeure l’improbable vision.

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Cœur du monde j’aspire à la division de la Promesse.

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Grand miracle de Monnieux, la lavandière est revenue, village où s’enchante la Fête.

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Le loup sillonne le mal des eaux, qu’importe aujourd’hui, le silex n’augure plus le feu.

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La tristesse peut se prévaloir d’avoir compris l’ouvert du monde, l’aveuglement non.

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Il n’y a pas de réconciliation, tous les contraires demeureront des contraires éternels.

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L’imaginaire des oiseaux, c’est le réel de leur vol.

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Seul il a fallu se définir aux prismes de l’inadmissible dévoiement et de ce soi-disant partage qui prit part  aux suites de la déréliction.

Les gens bien élevés sont souvent émus de leur crime. Mais qui peut les reconnaître dans l’aisance moribonde de la parole ?

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La violence de Nietzsche est un désespoir irrésolu proche des cimes mais patient pour l’abîme.

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Qui comprend mieux les versants de la soulane que la bruyère noire ?

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Le temps cérébral où la nue proclame son corps.

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Après le geste orbital nous reviendrons au souvenir sans nous soucier des inquiets de l’ellipse.

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Foudre en son royaume pour un royaume préservé.

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Se propagent les limites avec celles moins abruptes du nuage.

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L’aube s’épuise à recouvrir la nuit, telle est l’échancrure du monde.

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 PROMESSE DE NE PLUS RECOMMENCER

 

Le jardin égaré de fleurs avait retrouvé l’inconnu.

Ψ

Peur mille fois tue comme un courage traversant l’éclair.

Ψ

Dans son labyrinthe Hölderlin avait trouvé l’issue éternelle, chrysalide des monts, justesse facétieuse de l’empyrée, Hölderlin un souci des dieux attribué aux élégies du mourir.

Ψ

Tant d’amour, tant d’amour, ce grand fleuve, cette grande mer et ce silence toujours dans un monde, un monde absent…

Ψ

Années tardives

                          un vol d’éperviers ou rien,

jardins suspendus

                             et si peu de nuages,

aux somnolences pensives

                                           la clarté des brouillards,

comme une solitude mercenaire s’enflamme au vent.

Ψ

Le désarroi extraordinaire

Le futur dans l’embrasure du seuil.

Ψ

Poussée plus loin encore la déterritorialisation, le clan et la contrainte de l’infini, le désir singulier et partagé.

Deleuze, vastitude inoccupée avec la répétition voisine des oiseaux et les mots dépliés de l’ébloui.

Ψ

Basses eaux ou étiage du firmament.

Ψ

Nulle absence sur la rive. C’était en début d’après-midi, je lisais Arsenal de René Char. Nuitamment au jardin des nuages le ciel cousait sa robe de buis. C’était un autre rivage et je m’endormis avec si peu de sommeil en poche que le poème s’aventura pêle-mêle dans l’orbe riche d’une feuille qui tombe.

Ψ

Corps sombres de l’habit magnifié un ballet byzantin sur le pourpoint des reîtres !

Quelle profondeur d’âme peut caparaçonner l’étiage du firmament ?

L’alouette désuète s’en retourne, à vif, au pays d’Alexandre… Les fruits suturés de l’écorce en larme de viduité carrossent le monde à venir des morts et des vivants ; le temps disloque les grands espaces, la brûlure des ombres et le feu des archipels…

Ψ

Je n’ai pas le temps de te suivre mais je te regarde partir. Est-ce le moindre, est-ce le pire ?

Ψ

Lorsque le désarroi, la déshérence viendront, lève la tête et tournoie, tu pourras vivre l’expérience du donné, le rire du cœur.

Ψ

Cet homme à l’allure inquiète ne pouvait pas s’imaginer que je l’avais caparaçonné dans une petite boîte d’insouciance.

Ψ

Si je dois venir tout là haut, au nom du désarroi et de la plénitude, simplifiez tout !

Ψ

Même le vide sans pourquoi ne peut s’offrir à vous. Dieu et sa solitude élégiaque somnolent en vous inconsidérablement…

Visage, rivage, deux formes d’intrépidité qui s’ennuient à la fête archivée des ans.

Ψ

Caresser la nuque d’un loup c’est toucher à l’indicible, un ange ne parviendrait pas à s’en éblouir.

Ψ

Pour l’homme labile est l’impatience heureuse, le signet de ramure, l’écarlate anxiété  l’oiseau.

Mais, est-ce ce monde à peine vu, à peine senti, poursuivant d’autres mondes ? A l’ombre des astres caniculaires les derniers chevaux de trait disparaissent…

Probe, le souvenir jaloux de l’oubli, probe la brévité de l’hirondelle au cercle miraculeux des lauses de l’espace…

Les choses balbutiantes, les choses de la terre, les objets de la mer aux termes magnanimes de la naissance dans ce refus pétillant de aurores.

Ψ

Soir où le renoncement est tel qu’une nuit approximative inaugure un vaste parvis de lumière…

Ψ

Ma vie sera en lisière là où tu seras.

Ψ

Il n’y a que le vif qui permet l’immobilité espiègle et bondissante.

Ψ

Sans le mensonge je vous aurais reçu dans l’inaccessibilité.

Ψ

Corruption d’angle

Le juste milieu du temps sans la médianité de l’éternel et de l’éphémère.